En vez de salir al jardín
hizo traer las flores a su cuarto.
Parecía bello en un inicio,
pero luego lo analizaron bien.
¿Quieren saber qué fue lo que ocurrió?
Pues ocurrió simplemente
que pasó el tiempo.
Y murieron las flores, en el cuarto.
Y quedó sin flores el jardín.
Y hasta ella, podría decirse,
comenzó a marchitarse junto a las flores,
en su cuarto.
Qué mierda de historia, ¿no creen?
Qué oscuridad innecesaria.
Qué intento más burdo, de generar tristeza.
Si hasta me siento un poco avergonzado,
contándolo así, de esta forma.
Tal vez un poco como aquella,
que llenó de flores su cuarto.
De cadáveres de flores, más bien.
Y las palabras que elijo pasan entonces también a ser
algo así como cadáveres.
A marchitarse digamos, ahí sobre la hoja.
Qué mierda de comparación, ¿no creen?
Qué gusto por intentar amarrar imágenes
unas con otras.
Qué estrategia más artificial y débil,
desde sus bases.
Tanta intención y esfuerzo vano
por adornar el lugar en que permanecemos.
Mejor siempre será el jardín.
Mejor siempre será el silencio.
Todo lo demás son flores o versos
metidos a la fuerza
en un ataúd pequeño.
Qué mierda de metáfora, ¿no creen?
Qué ganas de terminar aquí mismo este tex
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