Una vez, borracho, me quedé dormido en un pesebre. Uno de tamaño natural, por supuesto que estaba a un costado del altar, al interior de una gran iglesia. Fue en la iglesia de La Tirana. En la antigua eso sí, no en la que ahora muestran siempre por televisión, cuando se celebran esas fiestas. Ya era de noche y no tenía cómo volver a Pica, donde había arrendado un cuarto, así que decidí quedarme en ese sitio. Navidad había sido hacía un par de días, pero el pesebre no había sido desmontado todavía. Debo reconocer que lo dudé un poco, pero lo cierto es que el pesebre se veía como un lugar cómodo, sobre todo comparándolo con el confesionario, las bancas de madera o derechamente el suelo, que eran las otras posibilidades que me ofrecía aquel lugar.
De todas formas, para sentirme “menos profano”, me acurruqué en la parte trasera del pesebre, entre unos animales de yeso que ni siquiera miraban en dirección a la figura del recién nacido, y que permanecían de cierta forma indiferentes al hecho central que se representaba en aquel sitio.
Mareado aún en el fondo del pesebre, mientras intentaba dormir un rato, trataba de obtener algún significado, o reconocer un pequeño elemento trascendente en aquel lugar. Como si quisiese buscar -sin demasiado entusiasmo, lo acepto-, algo similar a un punto de inflexión, en la situación aparentemente azarosa que me había llevado a estar acostado, en aquel lugar.
Así, sin luces de encontrar el significado trascendente de todo aquello, me dormí.
Desperté con resaca, todavía, pocas horas después. La iglesia seguía vacía, pero ya había amanecido, así que me sacudí la paja, ordené mis ropas y simplemente me fui de aquel lugar.
Me preocupé, eso sí, de dejar el pesebre tal cómo se encontraba, sin rastro alguno de que alguien hubiese dormido ahí.
Todo estaba igual que cuando llegué, determiné.
Yo, por mi parte, probablemente también seguía siendo el mismo.
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