Por dos años compré en ese almacén. O probablemente tres, ahora que lo pienso. El punto es que la mayoría de las veces me atendía una mujer bastante atractiva, esposa del otro hombre que estaba ahí, me parece, aunque no estoy seguro del todo. El punto es que la mujer atractiva tenía dos falanges menos en una de sus manos. Casi siempre la escondía, pero como yo estaba acostumbrado a pagar en efectivo ella se veía obligada a dar el vuelto y entonces veía aquella falta. Y es que las falanges faltantes estaban en su mano más hábil. O sea, no estaban ahí, pero faltaban ahí, justamente. Teníamos un trato cordial, entre ambos. Nada de coqueteos o entablar conversaciones referidas a otros temas. Así, con el tiempo, más allá de resultarme atractiva comencé a sentir cierta ternura, por esta mujer. No debido a las falanges faltantes, directamente, sino más bien por el gesto de ella al intentar disimular aquella falta. El cambio de tono, me refiero, o la velocidad con que retiraba su mano al dejar el vuelto sobre el mostrador.
Fue luego de esos dos o tres años que dejé de trabajar en aquella zona y, por supuesto, dejé de ir a ese almacén. Desde entonces, hasta hoy, no había vuelto a verla, aunque de vez en cuando debo reconocer que pensaba en ella.
Tal vez por eso, la reconocí de inmediato cuando la vi esta mañana. Sola. Haciendo trekking por el sendero de un parque que debí visitar. Sin pensarlo demasiado me acerqué hasta ella y le hablé, nervioso. Le dije que compraba en el almacén que ella atendía. Varios días a la semana, le recordé, durante dos o tres años.
Ella, sin embargo, negó saber algo del asunto. Era diseñadora y nunca había trabajado en un almacén, me dijo. Yo la observé y no supe qué decir. Estaba seguro que era ella, pero acepté su negativa y me disculpé por haberme confundido.
Ella, cordial, aceptó mis disculpas y siguió por el sendero.
En ningún momento, pienso ahora, intenté mirar sus manos.
El sentimiento es puro, me dije.
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