Cajas.

I.

Cajas.

Cientos de cajas.

Cajas de cartón.

Apiladas unas sobre otras.

Selladas.

Cafés.

Cajas sin mayores inscripciones.

Cientos de cajas apiladas.

En hileras.

Todas en un galpón a media luz.

Un galpón en el que soy lo único que no está dentro de una caja.

O eso parece, al menos.

Me refiero a que eso habría dicho, en un inicio.

Aunque ahora lo dudo.

Cientos de cajas y yo.

Yo y lo que siento, más bien.

Dentro de una caja.

Una caja más dentro de todas estas cajas.

Vaya a saber en cuál.

Como si pudiese interesarle a alguien.

II.

No me inmuto, en el galpón.

Solo observo.

Miro y constato la existencia de las cajas.

Soy necesario, digamos, para ellas.

Porque las miro existen, me refiero.

Porque las observo y les cuento sobre ellas.

Aun así, confieso, nada me produce el observarlas.

Y es que estoy inmóvil, en el fondo, como ellas.

Antes, tal vez, hubiese habido misterio.

Interés por el contenido, al menos.

Ahora que sé, sin embargo, que el contenido no viene a cambiar nada.

O no transforma nada, al menos, permanentemente.

La acción de estar frente a ellas es cada vez menos acción.

Y yo, por cierto, cada vez menos sujeto.

Puedo alargarme, por supuesto, pero el final será siempre similar.

Las cajas y yo.

Yo y las cajas.

No hay otra solución.

Para llegar al fondo del pozo, en estos casos, solo queda beberse el agua.