Formas.

Formas de decir la verdad.

De decírnosla a nosotros mismos.

Por eso busco formas.

Para escucharla, me refiero.

Con miedo, las busco.

Con temor de poder y no querer decirla.

Formas de decir la verdad.

Maneras en que las palabras puedan nombrarla.

Me trabo de solo pensarlo.

Y me apresuro, tal vez, para esquivar el miedo.

Subo de a dos los escalones que me acercan a lo que creo ser yo mismo.

Formas de decir la verdad.

Formas de escucharla.

Formas de enfrentarla.

Amarrarse al mástil más cercano para no arrojarnos al agua y evitar oírla.

Frases (in)conexas, como estas.

Interrupciones puestas para evitar hablar frente a frente.

Estorbos.

Barricadas.

O protecciones, más bien.

Usted puede elegir el nombre que prefiera.

Objetos que pretenden retardar lo inevitable.

Formas de decir la verdad.

Herramientas plásticas.

Formas de dejar dicha la verdad.

Pero ocultarla, al mismo tiempo, entre otras cosas.

Y el mundo, claro, es un conjunto de otras cosas.

Otras cosas que ocultan la verdad.

Ruidos que no dejan oír aquello que buscamos.

Formas de decir la verdad.

Formas de entender la verdad.

Porque el grito, a fin de cuentas, es la forma más pura de la verdad.

Y no se entiende.

No debe entenderse, me refiero, más que como un grito.

Puede desarmarse, si quieren, pero no entenderse.

Formas de desmontar la verdad.

De exponer sus piezas, sobre una mesa.

De escribir como si fuese importante.

De escribir para ocultar algo que debió decirse.

Que debimos decirnos.

Que debimos comprender.

Hoy, sin embargo, todo es disección.

Hoy llovió, extrañamente.

Hoy es miércoles.