Escribí algo que a nadie le importa.

Escribí algo

que a nadie le importa.

¡Cuántas veces escribí…!

¡Cuántas veces borré,

corregí y creí que…!

Perdón.

Ya estoy otra vez en lo mismo.

Es cierto:

Poco importa lo que yo haya creído.

Permitan mejor que me disculpe.

Acepten, por favor, mis disculpas.

Ocurre simplemente que la costumbre…

Ya saben…

Uno se deja llevar y de pronto

has llenado la hoja de palabras…

Y a veces en ellas…

No.

Casi caigo otra vez.

Toda palabra es un pozo en el que uno puede caerse

y no salir.

Eso ocurre si uno no se fija.

Y allá en el fondo…

pues ya saben…

esa única palabra habla también de nosotros mismos.

Porque no hay anda más, tal vez,

y entonces eso hace.

Así, en el fondo, o nos centramos en nosotros,

o reconocemos mejor,

un par de cosas.

Cosas que duele reconocer, por supuesto.

Asuntos que tienen que ver con la inutilidad.

Con la tibieza.

Con la órbita de las cosas.

Y es que a veces es así.

Observo girar las palabras como si realmente fuesen asteroides.

Un anillo de asteroides, tal vez.

Que giran en torno a algo que ciertamente no soy yo,

pero que está cerca de mí.

Desplazado.

Farfullando algo.

Así me descubro cuando menos lo espero.

Al principio de un texto.

Al final de un texto.

Poco importa en que extremo…

Y es que otra vez.

Otra vez escribí algo.

Creé algo.

Otra vez, ecomo decía,

escribí algo que a nadie le importa,