Por ese entonces publicamos un periódico. Una mierda de periódico, es cierto, pero el logro a fin de cuentas era publicarlo. Como no nos interesaban las noticias ni la actualidad hablábamos de todo menos de aquello. Cosas inconexas, en realidad. Polémicas sobre la teoría de los colores, de Goethe. Cobertura y análisis de las clases de natación en el antiguo Egipto. Informes detallados sobre la cantidad de ilesos que había día a día en nuestra ciudad. Testimonios de personas que no comprendían de qué les consultábamos. Horóscopos extraños. Detalles del tiempo que se vivió en Estambul un día como hoy, pro hace veintisiete años. Cosas de ese estilo, según recuerdo.
Alcanzamos a publicar, estoy seguro, ciento catorce números. Todos de forma precaria. A través de fotocopiadoras básicas y solo tres o cuatro páginas por número.
R. y yo escribimos en los ciento catorce. También tuvimos otros colaboradores, pero todos esporádicos. R., por cierto, era un amigo de aquel entonces y escribía bastante bien. Dos o tres veces tuvo que correr para que no lo golpearan luego de realizar algunos escritos en que involucraba a estudiantes de la universidad. En mi caso, no sé por qué, nunca me vi amenazado mayormente.
-Creo que mejor lo dejamos hasta aquí -me dijo R., un día, mientras diagramábamos el periódico ciento catorce.
-¿Por qué? -le pregunté, pero lo cierto es que ni siquiera recuerdo la respuesta.
Ambos estábamos cansados, supongo, pero podíamos seguir publicando un tiempo más, al menos.
Debe haber sido por ese entonces que nos distanciamos.
R. regresó al norte, me parece.
Yo, en tanto, dejé de escribir, y me volqué varios años a leer cuanto estaba a mi alcance.
Las razones, ciertamente, no vienen a cuento.
No guardé copias de los periódicos y tampoco de los textos que incluimos en ellos.
Una mierda de periódico, dirán algunos, pero no comprenderán las verdaderas razones.
Tampoco el cambio de estilo, que encierra siempre un misterio.
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