Como no me gustaba analizar obras literarias directamente, trabajé durante un tiempo como crítico de críticos.
Me refiero a que analizaba y criticaba los textos que otros críticos hacían sobre algunas obras literarias.
Lo hacía con cuidado, por cierto, y con respeto, no simplemente por atacar a aquellos tipos que dedicaban gran parte de su vida a analizar este tipo de obras.
De hecho, hasta debo reconocer que los envidiaba un poco, pues no me sentía capaz de criticar directamente una obra literaria.
Esta incapacidad, por cierto, surgía de una sensación similar a la que te lleva a no poder subrayar un libro, o a tratar con excesivo cuidado sus páginas para no marcarlas o ensuciarlas.
Por lo mismo, me conformé por años en criticar a estos críticos y valorar sus propias críticas sin evaluar en ningún momento la obra en cuestión, sino simplemente el trabajo y estilo de quien hablaba sobre ella.
¿Cuál fue el resultado?
Pues yo diría que ninguno, realmente. O ninguno que importe. Después de todo, me pareció que ningún crítico hacía más que revolver el plato que era la obra literaria. Revolverlo sin hambre, me refiero. Sin ser conscientes de necesitar algún nutriente.
Y yo, por otra parte… bueno… ¿a quién le importa, no?
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