Los del último vagón.

I.

Van en silencio,

los que suben al último vagón.

Puedes reconocerlos,

incluso antes,

que aborden el tren.

No conversan entre ellos.

No se muestran expectantes.

Tampoco lloran en el andén

ni miran hacia atrás cuando este avanza.

Me agradan, por cierto,

los que suben al último vagón.

A pesar de no ser,

lo reconozco,

uno de ellos.

II.

Solo en raras ocasiones

alguien viene a despedir

a los que viajan en el último vagón.

Cuando esto ocurre,

un simple gesto basta.

Nada de lágrimas.

Nada de exageraciones.

Nada de gestos innecesarios.

Y es que los que viajan en el último vagón

saben que seguirán siendo ellos mismos

en el lugar en el que bajen.

Y saben incluso que la vida,

como decían por ahí,

es la misma en todas partes.

III.

Raras veces los del último vagón,

descorren las cortinas

y observan el paisaje.

No pegan sus rostros al vidrio

ni siquiera los niños

del último vagón.

No los acuso.

Nada hay de malo en todo aquello.

Y es que ellos,

probablemente,

ya saben lo que hay fuera.

Lo que no saben, sin embargo,

los del último vagón,

(lo que no saben y no esperan),

es que ellos serán los del primero

cuando el tren cambie de marcha.

Entonces yo, desde mi sitio,

los observaré cambiar.

Y hasta yo cambiaré un poco,

lo presiento,

a pesar de no ser uno de ellos.