I.
Siempre habrá cucarachas.
Sobre el resto, nada sé.
Y es que todo pasará, salvo las cucarachas.
Cuando cese la luz, estarán su reino.
II.
Nada sé, decía, sobre el resto.
Manejo datos, apenas, de cosas que desaparecerán.
Cifras, adjetivos y hasta nombres de emociones.
Todo lo demás, se perdió antes, incluso, de ser encontrado.
III.
Salvo las cucarachas, sostengo, todo pasará.
Ni el llanto ni la vida ni la risa son eternos.
Dios, si es que estuvo, fue apenas un músculo.
Un tejido extraño, como el corazón de los hombres.
IV.
Estarán en su reino, cuando cese la luz.
Y caminarán entonces, a sus anchas, por el reino.
Volverán a la superficie, justamente porque nadie las llamó.
Y el silencio será la señal, para que se esparzan por el mundo.
V.
Habrá siempre, sin duda, cucarachas.
Podría apostarlo, pero no habrá nadie, después, para pagar.
El movimiento cesará mientras un último lobo aullará en la noche.
Y las cucarachas comerán los restos, de las cosas que creímos nuestras.
VI
Así y todo, si me preguntan, elijo no ser cucaracha.
Y es que no me siento preparado, para sobrevivir un poco más.
Podría darle más vueltas, pero la conclusión será la misma.
El tiempo dado a cada uno debiese alcanzar perfectamente.
No hay comentarios:
Publicar un comentario