“Lo que hay de más deleznable en los sueños
es que todos los tienen”
Fernando Pessoa.
.
*
Ni tu vida ni tus sueños
Son algo único
Son triviales como la moda
O como el acné.
Todo forma parte del vicio
Y el vicio forma parte del paisaje
Y el paisaje son los otros.
Y uno es también un otro entre los otros.
Indistinguible.
*
A pesar de esto
Tú te sientas frente al espejo
Y olvidas que nada se penetra
Ni átomos, ni almas.
Porque el que siente
No puede llegar a tener un mundo.
Además
Lo único que puede sentirse
Es la pérdida.
*
Vivir en la ilusión
Es la única forma de vivir.
Como el vicio de creer que respiramos
Y que sudamos
Por nuestros propios poros.
Y es que todo es vicio
La muerte incluso:
El peor de los vicios.
*
No es tedio lo que siente
Aquel que no sabe lo que espera.
Si hasta sus sueños son mezquinos
Y engañosos
¡Y qué decir de las palabras!
Ni tu vida ni tus sueños
Son algo único
Son triviales como la moda
O como el acné.
Todo forma parte del vicio
Y el vicio forma parte del paisaje
Y el paisaje son los otros.
Y uno es también un otro entre los otros.
Indistinguible.
*
A pesar de esto
Tú te sientas frente al espejo
Y olvidas que nada se penetra
Ni átomos, ni almas.
Porque el que siente
No puede llegar a tener un mundo.
Además
Lo único que puede sentirse
Es la pérdida.
*
Vivir en la ilusión
Es la única forma de vivir.
Como el vicio de creer que respiramos
Y que sudamos
Por nuestros propios poros.
Y es que todo es vicio
La muerte incluso:
El peor de los vicios.
*
No es tedio lo que siente
Aquel que no sabe lo que espera.
Si hasta sus sueños son mezquinos
Y engañosos
¡Y qué decir de las palabras!
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*
.
Todo es vicio
Hasta el amor
El beso
El sexo
El nacimiento…
Sobre todo el nacimiento.
*
El esfuerzo de decir quién soy
Es la más común de las masturbaciones.
E intentar comprender la existencia de los otros
Es similar a frotarse contra piedras.
La piedra en cambio se hunde en el agua
Y su epitafio es breve y hermoso
Como la vida de un bebé
Que muere antes de ver el mundo.
Todo es vicio
Hasta el amor
El beso
El sexo
El nacimiento…
Sobre todo el nacimiento.
*
El esfuerzo de decir quién soy
Es la más común de las masturbaciones.
E intentar comprender la existencia de los otros
Es similar a frotarse contra piedras.
La piedra en cambio se hunde en el agua
Y su epitafio es breve y hermoso
Como la vida de un bebé
Que muere antes de ver el mundo.
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Ni el sueño fue algo único
Ni el dolor era verdad.
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Sólo existe una lámina en el álbum del mundo.
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Y su sintaxis no acepta cambios de número
ni de género.
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Tampoco es correcto hablar de un fin.
El fin es siempre uno y determinado.
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Diga "El fin" entonces
Y la boca le queda donde mismo.
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Al hombre le sobran argumentos
Pero le falta una tesis.
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Y no pregunte
A qué tipo de hombre me refiero
Pues no existen
Varios tipos de hombre
Ni de amor.
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De hecho
Sólo existe una sensación
Que produce confusión
Hasta que logramos distinguirla.
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El hombre escarba su significado
Y en sus uñas quedan restos de la piel de otro hombre.
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Pero ya que no podemos extraer el significado
De la vida
Conformémonos con extraer
De la vida
Conformémonos con extraer
El significado de no poder extraer
El significado de la vida.
El significado de la vida.
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*
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Y es que al final
La muerte de cada hombre
es tan mezquina como sus sueños.
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Supongo que ese es
A fin de cuentas
El fin.
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Y luego nada más
Debe ser dicho.
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Doy vueltas en tus textos y no sé quién sos, o qué, o cuántos.
ResponderEliminar¿mandril o genio?
¿humorista o trágico?
¿panfleto o Tolstoi?
Dejás corridas mis sensaciones.
¿Quién sos?
Soy Vian.
ResponderEliminarEl humorista más triste del mundo.