*
Ayer sabía algo, que hoy olvidé.
Y como lo olvidé, claro está, no puedo hablar de ello.
Debo hablar por tanto hoy, de lo que podré olvidar mañana.
Esa es, digamos, la consigna.
No dije salvación, si se fijan.
Dije consigna.
Dos veces, lo dije.
Casi tres.
*
Hoy.
Tenemos una cocina nueva.
Y nos alegramos.
Justamente porque tenemos una cocina nueva.
Es extraño, si lo piensas.
Es extraño porque no tenemos cosas nuevas, en el resto de la casa.
Sillones, sillas, estantes, mesas pequeñas y una grande…
Todo tiene ya sus años.
Aunque cada una de esas cosas fue nueva, por supuesto, alguna vez.
Nosotros mismos, incluso.
Aunque no nos agrade considerarnos como cosas.
¿Alguien entiende realmente por qué nos alegramos?
¿Alguien comprende por qué dejamos de alegrarnos, otra vez?
*
¿Quién está soñando ahora?
Le digo.
¿Quién está soñando ahora?
Como una casa, bajo la cual, se está filtrando el agua.
Tienes termitas bajo las uñas.
Igual que niños escondidos bajo las sábanas.
Así viven las termitas.
Astillan la carne que parece de madera.
Y de esa forma permanecen.
Solo queda esperar, a ver qué ocurre.
Eso es lo que queda.
¿Quién está soñando ahora?
Le digo.
¿Quién está soñando ahora?
¿Y para qué?
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