Ya no hablábamos de nada.

Ya no hablábamos de nada cuando B. lo dijo. Siempre lo hace así, conversa con coherencia un buen rato, luego se calla y después comienza a hablar, nuevamente, pero de algo que no se entiende. Cuando esto ocurre, B. utiliza palabras que -no sé bien por qué-, me parecen extrañas, y actúa además como si él mismo fuese otro. Esta vez, dice que si todo pasara más lento sería mucho más divertido. Yo, por supuesto, no sé qué decirle porque no sé de qué habla y me quedo en silencio, esperando que diga algo más, pero B. no dice nada. Entonces cuento hasta cien y luego lo digo: Si todo pasara más lento sería mucho más divertido. Lo pronuncio así, simplemente, sin tonos ni matices especiales. No como pregunta ni como afirmación. Lo hago como si hubiese retirado la columna vertebral de aquello que B. dijo (y el impulso y la posibilidad de movimiento al hacer esto). Después de mi respuesta, por cierto, suele haber otra pausa larga. Dos o tres minutos, por lo menos, antes que B. diga nuevamente alguna cosa. Esta vez parece alegrarse un poco y recién entonces vuelve a hablar. Qué bueno que lo pienses así, me dice. Luego, de improviso y lleno de energía, comienza a lanzar una serie de frases que parecen contradecir su comentario, pues se suceden unas a otras de manera vertiginosa. Tan rápido habla que una serie de personas se acercan hasta donde estamos para escucharlo hablar. Yo, por supuesto, me centro mayormente en la gente que en lo que él dice, pues sé que, aunque lo haga, no entenderé nada de todo aquello. Observo sus rasgos, sus expresiones y pongo especial atención a sus comentarios, cuando B. deja, finalmente de hablar. La mayoría entonces se miran entre sí, extrañados, y parecen apenarse por B., mientras comentan que debe actuar así porque está solo y no tiene en el fondo nadie con quién hablar. Son conclusiones erradas, por supuesto, pero a B. parecen no afectarle y yo no tengo por qué explicarles nada. Ni a B. ni a nadie, por cierto, tengo que explicarles nada. Ni a B. ni a nadie.