Los muertos no envejecen.

Los muertos no envejecen.

Se pudren, ciertamente, pero no envejecen más.

Los que envejecen son los vivos.

Los que saben que están vivos, envejecen.

Y hasta los vivos que no se sienten vivos,

envejecen por igual.

Sé que es obvio, por cierto, todo esto.

Pero todo es obvio, a fin de cuentas.

Todo lo cierto es obvio, me refiero.

Todo lo explícito.

Todo lo evidente.

Y la angustia llega hasta nosotros

cuando no nos confirmamos con lo obvio.

No es de nosotros, aclaro, esa angustia.

Llega hasta a nosotros, simplemente, y se instala ahí.

Aposándose en las grietas que se crean

cuando torcemos la mirada.

Cuando queremos descubrir el truco,

o el significado de las cosas,

hasta debajo de las piedras.

Es por eso que los muertos han dejado de buscar.

Y es por eso, claro está, que no envejecen.

Se degradan, pero no envejecen.

Se descomponen, simplemente.

Vuelven al polvo, digamos.

Para mostrarnos que hay en ellos,

nada más.

Así y todo, negamos lo evidente.

Y envejecemos olvidando

que es bueno envejecer.

Tememos decirlo, pero sabemos que es cierto.

Desde el principio y hasta el fin, 

todo es cierto 

y todo es obvio.

Son los muertos, degradados,

quienes están bajo las piedras.