Un banquero viaja a África.
Dice que quiere ver un elefante.
No uno de zoológico, sino uno natural.
Uno salvaje.
Hace averiguaciones y después viaja.
Luego, en el lugar, hace más averiguaciones.
Poco más de una semana demora en ello.
Tal vez podría lograrlo, pero necesita más tiempo.
No es llegar y salir a caminar y encontrarse un elefante, le dicen.
Él comprende, por supuesto.
En un principio se enoja, pero luego comprende.
Esa ha sido siempre su filosofía.
Comprender tarde, digamos.
De igual forma no se arrepiente.
Volvería a hacerlo, piensa entonces.
O a intentarlo, más bien.
Quería ver un elefante y no se pudo.
Eso es todo.
Verlo al elefante salvaje y ponerse frente a él, tal vez.
Mirarlo fijamente, para que más adelante el animal lo recuerde.
Tal vez el elefante lo atacara, es cierto, pero era un riesgo que valía la pena.
O un riesgo que él, al menos, estaba dispuesto a correr.
Eso piensa el hombre, antes de volver a su país.
Ya desde el avión, de regreso, el hombre observa desde la ventana.
No se ve mucho, salvo nubes, pero él prefiere pensar que allá abajo están los elefantes.
No esperándolo, en modo alguno, pero ahí están.
Naturales.
Siendo lo que son, todavía.
