Secuencias.

Secuencias.

Sin patrones.

Solo secuencias.

Hileras de.

Filas, digamos.

Ni siquiera en contacto.

Cerca, pero no en contacto.

En una línea ilusoria, esta vez.

Así las ordenas.

Así las ordenamos.

A veces hasta sin vínculos.

Miles y millones de líneas.

Como esas de tiempo que hacías en la escuela.

Como esas solo que acá no hay tiempo.

O no es preponderante, más bien.

Líneas ficticias por supuesto pues no hay un continuo.

Solo secuencias.

Como el concepto erróneo de línea segmentada.

Cosas tras otras cosas.

Y hechos, por supuesto, pero no tan así.

No tan como suenan, dentro de la palabra.

Y es que al ser parte de la secuencia los despojas, un poco.

Sin patrones, aunque el despojo los hermana.

Luego ves desde lo alto y aprecias que nada coincide.

Que ninguna secuencia es igual, me refiero.

Que miles de líneas coexisten y se intersecan en ocasiones.

Y claro, también observas que hay lugares en que ya ni parecen líneas.

Así y todo, no importa.

No importa porque seguimos ordenando de esa forma.

No tenemos otra.

O no la conocemos.

Así, lo único que queda es la secuencia esa para intentar construir el relato.

El relato que es uno en cada caso, por supuesto.

Y es extraño, pero ¿acaso sabes de qué trata?

De qué trata el relato que te cuentas a ti mismo, me refiero.

...

Puedes no contestar, por supuesto.

Pero piénsalo un poquito, al menos.

Ya sabes.

Puede ser que no lo sepas.